CAÍDA A LO LLENO
11 de abril de 2024
Cuenta Roy Galán (Santiago de Compostela, 1980) que su madre, al conocer que estaba embarazada de mellizos, pensó en abortar. Pensó en abortar en un tiempo en el que abortar era un delito en España.
Cuenta que su madre pidió dinero a su tía para ir a Holanda y poder abortar allí. Su tía le prestó el dinero. Era bastante dinero, lo suficiente para conseguir comida y pañales para todo un año de crianza. Cambió de idea sobre su aborto. Pidió a su tía que escondiese el dinero. Y ella lo escondió en libros que su madre jamás leería -la Biblia, por ejemplo-.
En 1980 nacieron Roy y su hermana Noa. Y crecieron en un hogar formado por dos mujeres. Otra rareza para la época de puertas afuera. De puertas adentro, si sigues a Roy, sabrás que esta atípica crianza fue su mayor fortuna. Un hogar femenino, feminista, tolerante y abierto. Mujeres que no dejaron de ser mujeres, ni de ser ellas mismas. Que enseñaron a sus hijos justo a eso: a ser ellos mismos. No es poco, ¿cierto?
Roy es hoy un escritor prolífico y muy leído. No solo leído: sus mensajes, llenos de amor -pero no de ese amor romántico, sino de ese amor puro y esencial-, alientan a miles de jóvenes. Ha conseguido calar en las, a veces, difícilmente permeables pieles de hombres y mujeres. Su mensaje moja y provoca reacciones. Leer a Roy Galán no es solo leerlo, es bebértelo y quedarte con ese poso del amor dentro. Del amor en grande, de ese amor que no tiene condiciones, que no entiende de restricciones, que es universal, crudo y más de verdad que las penas.
En esta entrevista, Roy nos habla de su infancia, del ejemplo de sus madres (lee este texto sobre el amor que compartieron), de feminismo, de machismos, de masculinidades y de vidas propias.
Para mí crecer en una familia diversa fue un salvoconducto para poder atravesar la normalidad. Digamos que fue un pasaporte para viajar a un sitio fuera del odio.
En mi casa, mis madres, nos dijeron a mí y mi hermana que nosotros podíamos ser las personas que fuéramos, jugar con lo que quisiéramos y expresarnos libremente. Yo de pequeño siempre pedía muñecas de regalo y siempre me las regalaban. Luego descubrí que eso no era lo normal y que había casas en las que los niños tenían prohibido jugar con muñecas. Ahí entendí lo mucho que me respetaron mis madres. Así que mi casa era un lugar en el que podía ser yo y sin embargo el exterior era un lugar en el que siempre había alguien que me recordaba que había algo malo en ser yo.
En realidad lo que creo que me proporcionaron mis madres fue un arma contra la mediocridad de la intolerancia.
Es complicado definir «lo femenino», supongo que para mí ha sido sinónimo de fuerza.
Mis referente son dos mujeres lesbianas en la transición que se quisieron y desearon, que criaron sin dejar de divertirse, que no se escondieron y que nos cuidaron. Para mí lo femenino ha sido una enseñanza de compromiso con la vida muy pero que muy fuerte y el valor que ha tenido en mi crianza es el de haberme ampliado los márgenes enseñándome lo inabarcable que es la existencia. Y esto es imprescindible para aprender a no juzgar ni juzgarnos.
Para mí el feminismo es una forma de ordenar la realidad, de contravenir un orden injusto y apostar por una manera de entender el mundo. El machismo quita vidas y por tanto el feminismo que lucha contra el machismo las salva, sí.
Creo firmemente en la interseccionalidad del feminismo, en un feminismo que ensancha y acoge, un feminismo para todos porque el feminismo es justicia social y eso es algo que es bueno para toda la humanidad. Mujeres, hombres y personas no binarias.
No creo en un feminismo que excluye, que oprime y que utiliza los métodos del patriarcado para conservar su cuota de poder. Tampoco en un feminismo que impide los debates o prohibe discursos centrándose en identitarismos o esencialismos. El feminismo es en esencia otra forma de hacer las cosas y sobre todo no va de tener la razón o de ganar: va de escuchar. Eso es lo que a mí me ha enseñado el feminismo.
Yo preguntaría a los hombres cuántas veces han hecho o dicho algo por demostrar algo, con la intención de quedar por encima o de no sentirse humillados en su hombría o su virilidad. Se darían cuenta así que han sido muchas veces las que han actuado observados por una constante y colectiva mirada masculina a la que le deben obediencia para no ser castigados y relegados a la esquina de los poco hombres.
Les preguntaría si no es cansado y triste y cobarde tener que cumplir con ese mandato y que si no les gustaría ser un poco más libres. Les explicaría que de esa masculinidad que daña y hace daño también se sale y que solo hay que querer. Lo más bonito de todo esto es que podemos aprender a ser los hombres que somos y no los que los demás esperan que seamos.
Lo que guardo como una maravilla son los hechos. Yo aprendí de los hechos de mis madres. Aprendí que querer es respetar lo que la otra persona es. Aprendí que nos morimos, sí, pero mientras tanto podemos querernos. Aprendí que hacer lo que sientes es la única forma de enfrentarte al miedo. Aprendí que hay infinitas formas de amar, de desear y de ser. Aprendí qué significa ser libre y qué consecuencias tiene serlo. Aprendí que los afectos y vínculos y no la sangre es la que constituye una familia. Y aprendí que no hay mayor fortuna que alentarte a que seas tú. Sea lo que sea eso y esté donde esté eso.
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